Diario del abuelo blanco: Inmigración judía en el siglo XIX

Este blog cura las voces de la División de Psicoanálisis (39) de la Asociación Americana de Psicología. Henry Seiden, Ph.D., ABPP, Presidente del Comité de Publicaciones de la División 39, presenta este post que describe su libro recientemente publicado, El diario del abuelo blanco.

Mi hermana y yo encontramos la copia de las memorias de su abuelo en una caja de sus papeles después de su muerte. Anillo encuadernado, escrito a mano en ambos lados del papel rayado, ahora Xerox, la mayor parte fue escrito en 1898 cuando el abuelo White (mi bisabuelo) tenía 64 años. Comencé a leerlo, me emocioné con lo que estaba leyendo y decidí ponerme a escribir. transcribiéndolo y editándolo, al principio para la familia. Pero el proyecto creció. Creo que otros disfrutarán de leerlo.

Aunque sus nietos lo llamaron un "diario", es decir, por mi madre y sus primos (quienes se tomaron la molestia y el gasto de hacer la reproducción, probablemente a principios de los 60), esta es una memoria, una reconstrucción del diario original El abuelo White dice que comenzó a quedarse cuando tenía 15 años y dejó su hogar en Polonia, en 1850, para ir a Inglaterra y luego a Estados Unidos, una forma de aferrarse a lo que sabía que estaba dejando para siempre. Al mismo tiempo, dice, estaba esperando. Estaría grabando su viaje y la realización de su nueva vida donde sea que eso lo lleve. Resultó ser muchos lugares: Londres, Nueva York, Boston, Tampa, Key West, Nashville, Baltimore, Rochester, Nueva York (nuevamente) y Newark.

El diario original fue destruido mucho más tarde en su vida, parece inadvertidamente, aunque tal vez no tan inadvertidamente -lo explica con poca amargura o tal vez con una amargura contenida- por su esposa, mi bisabuela Anna, en el curso de la limpieza de una viejo baúl suyo

El "diario", en la forma en que lo encontramos, no es fácil de leer. La escritura es de principios de siglo (cambio de siglo 20); las letras tienen florituras europeas. La puntuación es inestable o inexistente. El abuelo White, ese es Mordecai Abraham White, padre de Henry White, el padre de mi madre (el Henry por el que me nombran), generalmente se niega a comenzar sus oraciones con mayúsculas. Sus oraciones siguen y siguen. A veces, las palabras en mitad de la oración se escriben en mayúscula como en alemán. A pesar de que busca la dicción alfabetizada, su sintaxis está basada en yiddish, su lengua materna. Aprendió su inglés hablado en su adolescencia; comenzó a aprender inglés escrito y a escribir su diario en inglés, dice, cuando tenía unos veinte años.

Aún así, el abuelo White, llamado "Max" en Inglaterra y aquí en Estados Unidos, es un gran narrador de historias. Uno quiere saber qué pasa después. Los incidentes están relacionados vívidamente, con sentimiento y con humor. Los eventos, especialmente los primeros eventos, se desarrollan en un mundo tan lejano como para ser exótico. Y sin embargo, las historias evocan un tipo de reconocimiento: uno escucha a Isaac Bashevis Singer y Sholem Alechim; Henry Roth; Irving Howe, El mundo de nuestros padres. Y evocan un reconocimiento más personal en mí. Al leerlos me doy cuenta de que escuché a mi madre contar algunas de estas historias. Tal vez escuchó a su padre decirles, o son historias que los primos se contaron.

El abuelo White fecha la reconstrucción de su diario (instó a él, dice por sus hijos) a 1898. Se sentó y escribió todos los días en la Biblioteca Gratuita de Newark. Para entonces, ya se había retirado de su vida como comerciante de ropa y sastre: la confección de un oficio que aprendió primero a los diez años como aprendiz en Polonia. También fue separado de mi bisabuela y sus seis hijos, y viviendo con su hermana viuda en Newark. Uno puede escuchar que en estas páginas se dirige a sus hijos, contando su historia y su lado de la historia. Se había vuelto cada vez más devoto de una vida judía tradicional, y mi abuela se había negado a aceptarlo, negándose finalmente a tener un hogar kosher.

El abuelo White revisó todo el volumen varias veces más después de completarlo, y agregó notas al pie, notas y elaboraciones en los márgenes, y más historias y recuerdos. Agregó un epílogo en 1908 que actualizaba su vida y enfatizaba el giro religioso y moral que tomó en sus últimos años, un giro alimentado por el anhelo de su hogar de infancia en Polonia. Muchas de sus adiciones son minúsculas y difíciles o imposibles de leer en la copia de Xerox incluso con una lupa. Esto agrega un tipo de misterio fantasmal: un sentido de historias detrás de las historias.

Entre las historias: la experiencia de ser un greenhorn profundamente decepcionado y deprimido en la ciudad de Nueva York, después de haber dejado Londres, que estaba en el apogeo de la civilización del siglo 19, por los barrios marginales, llenos de basura y barro de Nueva York; sus extrañas experiencias alienadas como sastre y comerciante de ropa en Tampa durante la guerra con los Seminoles, y en Nashville durante la Guerra Civil, y en Key West donde los trajes blancos eran grandes; su vida amorosa: cómo por obediencia a su padre se casó con una mujer con la que nunca se llevaba realmente bien (aunque tenían seis hijos exitosos, uno de los cuales era mi abuelo); la lucha de la familia, todavía hoy, con la tensión entre un anhelo por las tradiciones religiosas y culturales del pasado judío y el impulso a la secularización en la América contemporánea.

Y, por supuesto, esta es la historia de un escritor, no escolarizado, pero un escritor, no obstante. El abuelo White pasó los últimos años de su vida escribiendo su vida. Tengo que pensar que hay en esto una base genética para mi propia escritura. Su hijo, mi abuelo fue escritor; mi madre era escritora Ella me leyó; ella me contó mis primeras historias.

Creo que los demás encontrarán fascinantes las historias de los abuelos blancos, y son irresistibles psicológicamente. Al transcribir y editar sus memorias, trato de mantenerme fiel a la sintaxis y la voz del abuelo White, su voz en yiddish, aunque no gramatical, su voz estadounidense, una de las muchas voces familiares que escucho en mi propia voz.

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