Ese día terrible

A lo largo de los años desde el horror del 11 de septiembre, he evaluado psiquiátricamente a más de trescientos sobrevivientes de ese horrendo crimen. Estas personas estaban trabajando en las Torres Gemelas cuando los aviones atacaron. Por lo tanto, presentaron casos de Compensación de Trabajadores por sus lesiones.

Hay muchas historias de valentía, heroísmo y de puro horror. Pero me llamó la atención algo que vi en muchas de estas personas: una sensación de culpa permanente por haber sobrevivido ese día.

Un hombre contó una historia conmovedora.

James había estado trabajando en un piso alto de la Torre Norte durante unos diez años. Durante esos años, él montó el elevador cada mañana aproximadamente al mismo tiempo. Él y otro hombre que trabajaba en una oficina diferente en ese piso compartían el ascensor la mayoría de las mañanas. Desarrollaron una especie de camaradería de ascensores, intercambiando bromas y hablando de una pasión compartida, los equipos locales de béisbol. Nunca se enteraron de los nombres de los demás, pero las breves conversaciones continuaron durante años. A James le gustaba este hombre y esperaba su intercambio matutino antes de que el agitado ritmo de trabajo comenzara cada día.

En la mañana o el 11 de septiembre de 2001, cabalgaron en el ascensor, como de costumbre. Y, como de costumbre, discutieron las estadísticas del béisbol y las clasificaciones de los equipos. Salieron a su piso compartido, se despidieron y caminaron a sus respectivos lugares de trabajo. James giró a la izquierda, dirigiéndose a su oficina, mientras que su amigo del ascensor giró a la derecha. Momentos después, el avión atacó.

James fue golpeado contra el suelo por el impacto. Cuando reunió sus sentidos, la gente estaba llegando desde muchas oficinas. El humo se hinchó por todas partes. Miró hacia el corredor, vio llamas y humo, y olió combustible a reacción, quemando metal y escombros. En medio del calor intolerable, supo al instante que el lado derecho del edificio había desaparecido. Su compañero de elevador había sido incinerado.

Bajó por la escalera entre una multitud presa del pánico que obstruía el pasillo. Algunas personas lloraban, otras gimoteaban, otras gritaban, y la escalera se llenaba progresivamente a medida que la multitud bajaba a los pisos inferiores. El viaje fue terriblemente lento, y pareció llevar horas. Algunas personas se cayeron; otros los levantaron y medio los cargaron hacia abajo. En el piso veinte, James vio una fila de bomberos subir las escaleras; más tarde supo que todos murieron.

Soportó el horror de ese día, escapó del edificio en llamas, y en el transcurso de doce horas, logró seguir su camino a casa en Nueva Jersey. No podía tolerar mirar la televisión y las transmisiones del colapso de ambos edificios y las noticias de las horribles muertes de más de 3.000 personas. Finalmente, se mudó más lejos de la ciudad de Nueva York.

Y pensó en su amigo ascensorista, cuyo nombre nunca había aprendido. Sintió una poderosa oleada de culpa por haber sobrevivido mientras este tipo murió a no más de 75 pies de distancia de donde había estado cuando el avión atacó.

"Fue una cuestión de destino", dijo James. "Fui a la izquierda y él fue a la derecha. Y murió allí mismo, mientras yo vivía. Solo un año antes de que ocurriera, la gerencia estaba pensando en trasladar nuestra oficina al otro lado del edificio … donde murió el pobre. Solo va a mostrarte … "

"¿Va a mostrar qué …?"

"Todo es destino". Nunca sabes lo que va a pasar en tu vida. Tienes muy poco control ".