El sábado pasado, tuve el placer de participar en un panel en la Universidad de Harvard con el cineasta Mustapha Kahn y la actriz Amy Brenneman. Estábamos celebrando el 40º Aniversario de la concentración de pregrado en el Estudio Comparativo de la Religión, un programa que dirigí durante cinco años. En nuestras observaciones, se nos pidió que habláramos sobre los caminos que habíamos tomado desde los estudios religiosos hacia las artes, o en mi caso, hacia adelante y hacia atrás entre ellos. Al final, la profesora Diana Eck nos preguntó qué consejo le daríamos a los estudiantes de estudios religiosos que se sienten atraídos por las artes. El periodista en este artículo, "Descubriendo el arte a través de la religión", lo hizo bien. Yo respondí: "Hazlo".
Si bien dije algunas palabras en ese momento sobre lo que podría significar "hacerlo", aquí quiero agregar algunas más. ¡Lo que "significa" está lejos de ser obvio!
Primero, algunas palabras sobre mis comentarios. Compartí la experiencia que tuve de sentirme atraída tanto por el estudio de la religión como por la práctica del baile, y por pensar que tenía que elegir solo una.
Esta forma de pensar sobre nuestros caminos de vida es antigua y nueva. Incluso Platón, en su República, describe a la sociedad ideal como una en la que cada persona puede descubrir, practicar y perfeccionar la única cosa en la que él o ella es mejor. Ahora, desde el momento en que los niños pueden hablar, la gente pregunta: ¿qué vas a ser cuando seas grande? ¿Qué vas a ser, como si existiera, por ahí, una bonita caja ordenada en la que insertarte? O la gente dice: "haz lo que amas", como si ese "qué" fuera una cosa.
Una vez que descubrí mis tirones opuestos, encontré esta manera de pensar muy angustiante. ¿Cuál sería yo, erudito o bailarín? Pasé cinco años yendo y viniendo entre los mundos de la danza y los estudios religiosos, tratando desesperadamente de desprenderme de la mitad de mí mismo. Si pudiera elegir uno, pensé, entonces sería libre de sobresalir en esa área. Podría dedicarle todo mi tiempo, atención y energía. ¡Sería mucho más fácil!
Sin embargo, cuando resultó imposible dividirme, descubrí una verdad más profunda: a veces, aspectos de tu vida que parecen tirar más fuerte contra tus sueños son en realidad su condición de habilitación.
Para mí, estaba claro. Lo que me permitiría ser el bailarín que quería ser era pensar, leer y escribir sobre religión. Por el contrario, lo que me permitiría hacer mi mejor trabajo académico era practicar el baile.
No tenía sentido. Lo llamé mi paradoja generativa. Fue una paradoja cuyos términos se mantuvieron unidos -como Kierkegaard escribe sobre la fe- por pasión, mi pasión por cada uno.
Una vez que abracé esta paradoja, me pareció obvio. Por un lado, el estudio de la religión me brindó abundantes recursos para comprender por qué la danza es y no es valorada como un medio de experiencia y expresión religiosa. Me ayudó a localizar teólogos y artistas específicos que creían en el poder de la danza como un arte vital. Dibujé inspiración para la danza a partir de la gran variedad de estilos y técnicas de danza a lo largo de las religiones humanas y de los sistemas de valor que los acompañan.
Sin embargo, aún más importante, el acto de estudiar religión me impulsó a desarrollar mi práctica de danza como una fuerza crítica y constructiva en mi vida intelectual. Al ayudarme a ver cómo el baile podría ser un recurso para pensar acerca de la religión, mi trabajo en estudios religiosos me inspiró a probarlo, a argumentar y a hacerlo. Cada baile que he creado desde finales de los años 90 comparte este pulso.
Del otro lado de la paradoja, pasar del baile a los estudios religiosos, la relación no es menos estrecha y, en cierto modo, el vector más fundamental de los dos. Si tengo algo que ofrecer por escrito sobre religión, es porque yo bailo. Lo sé desde hace mucho tiempo.
No es que la danza ofrezca una experiencia de encarnación pura e inmediata. Más bien, la práctica continua de bailar es mi laboratorio. Es el medio a través del cual invito a las ideas a formarse en mí. Es el medio que me abre para sentir el dolor del mundo como un impulso para moverse de manera diferente. Mi práctica de baile y lo que me da evoluciona en respuesta a los problemas que le planteo.
Tenga en cuenta también, que el trabajo que realiza la danza no ocurre solo en el ámbito de las ideas. No uso el baile como lo haría con una calculadora. Por el contrario, mientras bailo, cultivo una atención al movimiento: una conciencia sensorial. Cualquier respuesta que se forme en mí a los enredos que estoy pensando y sintiendo, se alinean y expresan esta atención a mi ser corporal que estoy practicando mientras bailo. En lugar de responder únicamente a la lógica del campo o la disciplina, las respuestas expresan una creatividad cinética fundamental.
Al final, no pude elegir arte sobre estudios religiosos o estudios religiosos sobre arte. Si lo hubiera hecho, habría perdido la fuente de lo que tengo que dar en cualquier disciplina.
Entonces, ¿qué quise decir cuando recomendé que los estudiantes de estudios religiosos que se sienten atraídos por las artes "lo hagan"?
Por un lado, ábrase para sentir y explorar ese tirón sin asumir que tiene que elegir una cosa. Puede ser que el lugar al que te diriges sea un lugar que aún no existe. Puede ser un lugar que sus movimientos realicen. Las personas pueden o no saber que necesitan o quieren lo que tiene que dar. Es posible que el camino hacia donde va vaya a aparecer detrás de usted, a medida que lo rastrea.
En segundo lugar, cuando te dispongas a elegir tu camino, haz una pregunta diferente: no quién serás, sino qué debes hacer, todos los días, para saber al final del día que te has conectado con un lugar donde vivir. usted mismo, un lugar donde recibe impulsos para moverse, ¿un lugar donde siente alegría e incluso divinidad? ¿Qué tienes que dar, que cuando lo das te hace sentir más rico?
En tercer lugar, a medida que reflexione sobre sus opciones, haga lo que haga para despertar sus sentimientos, elevar su ánimo y elevar su energía. Ir a caminar Subirse a un árbol. Ponga música y muévase. Y allí, en ese lugar cargado, haz tus preguntas. Siente tus preguntas Y siente lo que sientes en respuesta como un impulso para moverte. Preste atención a los pequeños movimientos, a los minúsculos estallidos de novedad, tan pequeños y elusivos como una estrella fugaz. Adherirse. Recuerda. Déjalos crecer
Es en esos momentos cuando los tirones conflictivos que parecen frustrar, bloquear o demoler sus sueños pueden revelarse a sí mismos como las condiciones que permiten que esos sueños sucedan.
A veces, un tirón opuesto es parte de ti mismo que estás pasando por alto y dejando atrás en la prisa para ser una cosa, para encajar, para pertenecer.
A veces es una parte de ti mismo que debes incluir en tu proceso para darte cuenta más completamente de lo que tienes que dar.
Algunas veces, la sensación de que te tomen de costado sirve para despejar el ruido y enfocar tu atención y determinación en lo que hay que hacer no solo para superar este obstáculo, sino también el siguiente y el siguiente.
Y a veces una fuerza aparentemente opuesta está registrando un momento cultural que necesita una transformación extrema debido al dolor que está precipitando tanto en los demás como en usted.
Hazlo . Participa en el dar y recibir, el empujar y tirar, que está ocurriendo en las necesidades y deseos, las esperanzas y aspiraciones de tu ser corporal. Participe en el ritmo del devenir corporal de tal manera que toque y libere su creatividad sensorial en todos los ámbitos de su vida. Es la forma en que los humanos evolucionamos en personas que son el borde creciente de nuestra cultura: invitar, recibir y darnos cuenta de los impulsos para avanzar que se alinearán con la salud y el bienestar constantes de la tierra en nosotros y en nuestro entorno.
