El arte de decir adiós

Isabel Stenzel Byrnes
Fuente: Isabel Stenzel Byrnes

"Se suponía que debía morir muchas veces, pero no lo hice, pero quedarme atrás ha sido más difícil que todas mis luchas físicas combinadas".

Se suponía que Isa moriría muchas veces porque tenía fibrosis quística, una enfermedad pulmonar fatal. Pero ella no murió y sobrevivió hasta los 42 años con la ayuda de un doble transplante de pulmón. Ella fue abandonada por su hermana gemela Ana, quien también sobrevivió a fibrosis quística y dos trasplantes de pulmón doble antes de sucumbir a cáncer de colon en septiembre de 2013. Unos meses antes Ana e Isa habían dado una charla Tedx juntos, y después de la muerte de Ana, Isa dio otro hablar, esta vez solo. Aquellos de nosotros que conocíamos a los gemelos como "el poder de dos", nos maravillamos por su habilidad para compartir su historia, pero ella explicó:

"Tengo la fortaleza para estar delante de ti y hablar sobre la pérdida porque pasé toda mi vida practicando el arte de decir adiós".

Isa es un maestro de la pérdida. Ella contó a 123 amigos que perdió a causa de la fibrosis quística y les acreditó haberle enseñado a ser la mejor persona que podría ser amando y siendo amada. Pero Isa también nos recordó que perder a alguien que amamos es la experiencia más difícil que cualquiera de nosotros tendrá que pasar, porque va en contra de nuestro instinto básico; estamos conectados para el apego en un mundo donde todos son temporales.

Isa ofreció las lecciones que aprendió a través de sus propias luchas, bromeando con aquellos que podrían estar en negación, "si no estás planeando perder a ningún ser querido, estas lecciones no se aplican a ti".

Su primera lección es que somos más que nuestras emociones y somos capaces de ser conscientes de nuestros sentimientos, de observar que les gustan las olas del océano y de no estar paralizados o abrumados por ellos; para ir con el flujo. "Confía en que podemos ser más fuertes que nuestras penas".

La segunda lección es que podemos encontrar un propósito en todo esto de perder. Experimentar por completo su propio dolor le permite ser más compasiva con el dolor ajeno. Isa personalmente encuentra un propósito al trabajar como asistente social de un hospicio, donde la sabiduría que ha obtenido de sus experiencias de vida brinda tranquilidad a quienes están en etapas terminales de muerte. También dirige grupos de escritura terapéutica para aquellos que sufren una pérdida.

Isa nos advierte que, aunque desearíamos que fuera claro y ordenado, no hay forma correcta o incorrecta de decir adiós, porque morir es caótico e ilógico. Ella dice que la aflicción es un arte, no una ciencia y damos sentido a lo que sucedió y encontramos un propósito en nuestras formas individuales. Ella señala que sus propias culturas japonesas y alemanas la influencian a ser estoica, reflexiva y perseverante, poniendo un pie delante del otro.

La cuarta lección de Isa es que decir adiós es mucho más fácil cuando lo hacemos colectivamente, en rituales de curación que aseguran a los sobrevivientes que cuando llegue el momento no nos olvidaremos; el apego se extiende más allá de la tumba.

Esto va junto con su última lección, que el arte es sanador, y cuando alguien muere, a menudo nace una explosión de creatividad. Aprendí que el arte puede ayudarnos a despedirnos haciendo banderas de oración tibetanas con los amigos de Ana como una forma de ayudarnos a sentirnos conectados.

Isa le da crédito al arte por ayudarla "no solo a decir adiós a mis seres queridos sino también a mi salud, habilidad y belleza. En la treintena, cuando estaba demasiado enfermo para trabajar, escribimos nuestras memorias. Queríamos hacer una crónica de nuestro vínculo simbiótico y contar historias de nuestros amigos que habían muerto. Al escribir sobre ellos podríamos devolverlos a la vida. Escribir me permitió tener un poco de control sobre todo el pasado incontrolable y reorganizar y obtener una perspectiva de lo que había pasado. Escribir les permite a las personas que están en duelo tener voz y encontrar algo de poder sobre su dolor ".

Isa nos advierte que las personas bien intencionadas nos silenciarán diciéndonos "seguir adelante", "dejarlo ir" o, lo que es peor, "superarlo". Pero el trabajo interno de decir adiós significa encontrar la forma de reconocer que la gente viene y ir en nuestras vidas, dejando impresiones permanentes en nuestro personaje; heredamos rasgos de todos los que cruzan nuestros caminos o tocan nuestros corazones.

"Decir adiós es aprender a qué aferrarse y qué soltar. Si alguna vez ha perdido a un ser querido o algún día vive lo suficiente como para quedarse atrás, espero que también encuentre algo de gracia en las despedidas. Creo firmemente que al abrazar nuestra mortalidad con plena conciencia, podemos aprender a experimentar la vida de una manera más profunda y apasionada. Si podemos reconocer que algún día podemos decir adiós a nuestros seres queridos, podemos apreciarlos y amarlos más profundamente y recordarlos con gratitud más que con dolor ".

Cuando Isa vino a mi clase de Stanford para vivir conscientemente, contó la historia de sus días cuando era estudiante de Stanford y salió con un joven que al escuchar la historia de su vida le dijo: "Oh, eso es muy triste". Isa nos hizo ríe al exclamar: "¡Así que lo dejé!"

Pensamos que entendíamos su sentimiento porque Isa no parece ser una persona caracterizada por la tristeza. Ciertamente, la tristeza está ahí como una emoción que proviene de enfrentar la dura realidad de la pérdida, pero ella nos recordó que estamos todos juntos en esto: "No te cuento mi historia por simpatía: la pérdida es el precio que todos nosotros tenemos para pagar por seguir estando aquí ".

Al compartir nuestras historias de decir adiós, sentimos la comodidad de la compañía humana y una conciencia renovada de lo que hemos ganado amando y perdiendo. Nos sentimos más ricos, con nuestro dolor diciéndonos cuánto hemos amado. Dejamos la clase revitalizada por la energía vibrante de Isa que nos cautivó y nos inspiró a creer que decir adiós es un arte que también nosotros podemos aprender.