La pasión proviene de una palabra que significa "sufrir" y la compasión significa sufrimiento compartido. Al igual que con la publicación del blog del mes pasado, "Una trampa para ratones mejor: el corazón de Com-passion", la publicación de este mes describe un segundo encuentro que tuve que corta al corazón de la compasión y me ha enseñado una poderosa lección sobre el sufrimiento compartido:
Una vez, mi madre me dijo que cuando era niño entraba de vez en cuando a la habitación de mi hermano mayor y destrozaba un proyecto arquitectónico en el que había pasado semanas trabajando de forma extraordinariamente meticulosa.
No sé por qué lo hice. De hecho, no recuerdo haberlo hecho. Pero según mi madre, mi hermano simplemente decía: "Está bien. De todos modos ya había terminado con todo esto. "Y ella, asombrada, pensaba para sí misma," Esto no puede ser mi hijo ".
Me acordé de esto después de un incidente hace algunos años que me proporcionó una lección objetiva en la física emocional de la violencia: la terrible facilidad con la que una sensación de ser agraviado puede convertirse en un ping-pong interminable de venganza y en el poder de un acto solitario de perdón.
Fui al Museo de Arte Asiático en San Francisco para ver una exhibición llamada "Sabiduría y compasión: el arte sagrado del Tibet". Un grupo de monjes del monasterio del Dalai Lama creaba un mandala circular de seis pies de ancho. una especie de representación espiritual del cosmos, hecha de tierra de arena coloreada a partir de gemas.
Durante casi un mes, trabajaron en silencio, inclinadas sobre la plataforma baja que acunaba el creciente sacramento. Exponían su intrincada geometría de devoción a mano, rodeados constantemente por curiosos que permanecían a veces durante horas, como yo, simplemente observando, nuestras ocupadas vidas extrañamente olvidadas.
Aunque el mandala no se ajustaba a mi gusto en el arte, no obstante me absorbió la maestría y la concentración que lo embargaban. También me sorprendió que cualquiera pudiera rebajarse tanto tiempo sin quejarse. Pero la mayor medida del drama y la intensidad del proyecto radicaba en el hecho de que era temporal. En la tradición budista del desapego, los monjes pretendieron desde el principio desmantelar su creación después de unos meses en exhibición, y esparcir sus restos en el mar.
Todo ese trabajo desperdiciado, pensé.
Sin embargo, el día anterior a la finalización del mandala, justo cuando los monjes estaban dando los toques finales, una loca saltó sobre las cuerdas de terciopelo, se subió a la plataforma y pisoteó con los pies, gritando algo sobre "escuadrones de la muerte budistas".
Fue tan impactante como inconcebible, y una terrible y profana incomprensión de las intenciones de otra persona. Cuando lo leí en el periódico a la mañana siguiente, mi cabeza se llenó de imágenes de justicia fronteriza. Pero cuando llegué al final del artículo, mi ira se convirtió en incredulidad. En marcado contraste con mi propia respuesta malévola, la de los monjes fue una de exoneración. "No sentimos ira", dijo uno. "No sabemos cómo juzgar sus motivaciones. Estamos rezando por ella por amor y compasión ".
Sentada en mi cocina, me sentí tan incrédula como mi madre una vez. Viniendo de una larga línea de vengadores, personas que han exigido ojos para ojos y dientes para dientes, siempre he tenido dificultades con el perdón. Me he aferrado a ciertas traiciones toda mi vida, rehusándome a dejar ir las cosas que perdí hace mucho tiempo.
Aun así, cuando escuché que los oficiales del museo estaban considerando presentar cargos contra el merodeador, parecía que esto casi deshonraría el gesto de absolución de los monjes, un acto que desactivó la situación, le quitó gran parte de la amargura y estableció una muy difícil ejemplo a seguir.
Después, eché un vistazo crítico a mi propia reacción, a la horrible instintividad de la misma, y a la alternativa provista por los hombres que deberían haber estado más indignados, pero no lo fueron. Comprendí que me conmovió este incidente precisamente porque vi el mandala con mis propios ojos; quizás hubiera encontrado el perdón más fácilmente si hubiera visto a esta mujer para mí, me hubiese bañado en su presencia tal como lo hice en el mandala, me hubiera preguntado de cuántos granos de arena está hecha y quién fue quién trabajó en ella.
La enseñanza real del mandala resultó no estar en su destrucción sino en cómo respondieron sus creadores a la muerte de su creación. Una vez más, la vida imita el arte: sabemos que va a terminar, pero a veces sigue siendo impactante cómo termina, y qué tan poco de eso resulta como queríamos. La gracia está en cómo respondemos a los desafíos que el destino pone en nuestro camino para poner a prueba nuestra determinación.
Los monjes me han recordado que perdonar es realmente divino, pero que la gente común puede hacerlo. Aunque admitiré que la venganza puede ser inconfundiblemente dulce, también creo que el socorro de la venganza no es una competencia para el perdón, no a la larga. Está muy bien tener leyes que castiguen las fechorías, pero no pueden hacer que tu alma tenga derechos después de que hayas sido objeto de una injusticia. Este es el trabajo duro y humano, aunque los monjes me mostraron que hay un tipo de contagio divino incluso para un solo acto de amnistía.
Lo que es, para mí, permanente acerca de esta exposición no permanente es que llevaré conmigo algunos granos de la sabiduría y la compasión que allí se demostraron. Honraré el mensaje de los monjes con más firmeza por saber cómo se destruyó el mandala. Y la loca, bajo supervisión psiquiátrica en alguna parte, resultó ser una gran maestra.
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