Como psicoterapeuta, me considero un oyente profesional. Escuchar es un ministerio. Parece ser pasivo, por lo que la mayoría de la gente no percibe el acto de escuchar como "hacer" por otra persona. Pero cuando escucho, hay mucho más involucrado que solo mis oídos. Escuchar de verdad es comprometer mis oídos, mis ojos, mi corazón y mi intuición. Es abrirse completamente a otra persona para que me cuente su historia y la comparta en todos los niveles.
Leemos para saber que no estamos solos, para creer que hay alguien más que comparte un sentimiento o experiencia similar. Vemos a un terapeuta o consejero para que nos escuchen, reconozcan nuestra historia, se sienten con nosotros en nuestro dolor y nos reflejen que nuestros sentimientos son reales y que no estamos locos. Uno no necesita entender a otra persona; lo que estamos hambrientos es ser visto, escuchado y aceptado. Anhelamos sentirnos detenidos, y escuchar es quizás el mejor vehículo para esa celebración.
Cuando escucho profundamente a los demás, es como si todos mis sentidos y mi atención los rodearan y los mantuvieran a ellos y a su historia. Escuchar es el arte de escuchar y experimentar cómo es el mundo para la persona que habla. Es una rendición de mis suposiciones, prejuicios y experiencias para saber cómo es ser esa otra persona.
Escuchar con el corazón no le pide que lo haga "bien", sino que lo hace con atención e intención. Si escuchar es genuino, la sanación tiene lugar. El oyente retiene la energía de las ideas, la confusión, la alegría, el dolor o las preguntas hasta que el hablante se sienta seguro y escuchado. El oyente reconoce el mundo del hablante. La curación que ocurre es el reconocimiento personal y el reconocimiento de sí mismos del hablante. Es como si un mantra tranquilizador hiciera eco en las habitaciones de su corazón: "Me han visto, me conocen". El oyente en realidad no se cura, pero el acto de escuchar genuina abre al hablante a su propio potencial de curación. Ser escuchado, visto y conocido es sanar las desconexiones espirituales, las incomodidades físicas y las confusiones intelectuales.
Entonces, escuchar es un ministerio, un acto de sostener a otro y reconocer su historia como real y sagrada. Escuchar es también una disciplina. Utilizo la postura de discípulo que no me pide nada más que recordar quién soy, de dónde vengo y qué represento. Soy un reflejo del Espíritu; Estoy conectado con todos los seres sintientes; Estoy aquí para amar Recordando eso, es una tarea simple para reflejar el amor y dejar que la imagen de un gran oyente me impregne. Sé que estoy escuchando y modelando la disciplina cuando experimento lo que llamo el efecto halo. Es un fenómeno visual que me ha sucedido a menudo, y ahora estoy seguro y no me asusta el intenso nivel de intimidad que siento cuando estoy conectado con otra persona y rodeado por este halo de unión. Es una sensación de que las fronteras de energía y la separación que previamente habían rodeado mi cuerpo físico se han expandido para incluir la energía de la persona a la que estoy escuchando. En ese momento de escucha profunda, veo un hermoso aura dorada que nos envuelve a ambos. Es un anillo de luz brillante alrededor de nosotros dos el que me hace sentir que ya no somos seres separados, sino que estamos conectados en todos los niveles. El espacio fuera del halo parece borroso, acentuando aún más mi atención sobre la otra persona. Tal vez sea la pérdida de atención en mi cuerpo y sus pequeñas incomodidades o molestias las que tan a menudo se interponen en el camino de estar completamente presente con otra persona. He dejado de preguntarme "¿cómo me veo?" O "¿tengo lechuga en mis dientes?" He dejado de dar cabida a esas distracciones que me quitan el foco de otra persona. La charla en mi mente cesa y mis sentidos son más agudos, más agudos, como si mi cuerpo fuera a la vez una oreja grande, un ojo grande, un radar de intuición altamente afinado.
Este fenómeno es un tipo de conciencia ligada al estado porque al abandonar este "lugar" y esta forma de ser, es común que no pueda recordar los detalles de lo que se dijo, solo que se compartió y se recibió a un nivel muy profundo. nivel. La otra persona fue vista, escuchada y reconocida desde el nivel del alma. Es similar a despertar de un estado de sueño profundo, incapaz de recordar los detalles del sueño, pero sabiendo que algo importante sucedió mientras dormía. Si puedes deshacerte de la lucha de recordar, puedes confiar en que se produjo un nivel de curación, y ambos han sido tocados a un nivel profundo y profundo.
Escuchar es una práctica mística. Escuchar es una oración. Como oyente, debo estar tranquilo, sereno y acepto. Cuando estoy quieto y receptivo en el acto de escucharlo, es para permitir que el que habla se vea claramente reflejado en un lago quieto. El agua inmóvil refleja exactamente la imagen presentada. Si hay ondas en la reacción o la actitud defensiva del oyente, la imagen se distorsionaría y contorsionaría. Si hay algo menos que plena atención, la reacción del oyente ha creado su propia agitación superpuesta sobre el material original del alma, y eso es un perjuicio para el hablante. Escuchar de verdad es ese lago inmóvil, que refleja el original. Requiere una fe en la otra persona, creyendo que hay una divinidad y una riqueza de recursos dentro de esa persona. No necesitan ser reparados, corregidos o educados. El regalo que se pide es escuchar. En la profunda calma del acto de escuchar, las personas me dicen que se sienten sanas.
Tuve el honor de estar con una mujer que muere de leucemia, cuyo trasplante de médula ósea no tuvo éxito. Más doloroso que las semanas en la unidad de aislamiento, perder su cabello, y el trasplante en sí fue su lucha desesperada por ser amada por su familia rota. A lo largo de su corta vida había sido abandonada por una madre alcohólica, abusada por un padre enojado y humillada por sus abuelos. En sus últimos meses, sabiendo que el trasplante no tuvo éxito y la leucemia siguió alimentándose de su cuerpo, luchó en su batalla más dura para hacer las paces con sus padres y pedir lo que necesitaba.
El padre de Carla respondió viajando al Cancer Center para estar con ella para su trasplante. Pero, dijo ella, él solo estaba físicamente con ella, y ella sintió la vieja sensación de separación y alienación del hombre del que más deseaba sentir amor. Y poco a poco, su determinación y lucha se convirtieron en ira y resentimiento. Parecía una llama roja rugiente de ira, y el tono de voz silbó como una serpiente enroscada. El personal de enfermería la confrontó, la evitó y me dijo que se sentía agotada. Carla me dijo que quería marchitarse y morir. Se sentía como una ciruela vieja sin ningún jugo.
Entre sus palabras, escuché su pena, su frustración y su anhelo. Ella había trabajado tan ferozmente para construir esperanza y compartir el amor, pero ahora creía que había usado todo. Todo lo que quedaba era la ira, y eso era devorar toda la energía que quedaba.
Extendí mis manos ahuecadas y le pregunté si me permitiría mantener su esperanza y su amor en un lugar seguro. "Lo mantendré en una cámara de mi corazón, bajo llave y llave", le dije. Protegería y nutriría esas energías, y ella podría tener la esperanza y el amor de regreso cada vez que se sintiera lo suficientemente fuerte como para cargarlo ella misma. Era de ella y yo solo estaba sosteniendo su potencial para la curación, porque tenía fe en Carla y en sus propios recursos. Ella necesitaba un guardián para su lucha; necesitaba un espejo exterior para recordarle que alguna vez experimentó el amor y la curación, y pudo volver a hacerlo. Ella necesitaba permiso para su sentimiento de decepción; una vez validado, su decepción fue solo una parte de la imagen en lugar de exigir el centro del escenario. Y Carla necesitaba un modo y un lugar para permitir que la energía de la ira y el resentimiento se perdiera sin aumentar la propia enfermedad o la de los demás. Carla necesitaba tiempo para recordar quién era y qué representaba.
Fue un acto simple de celebración que realicé. Algunas veces es solo una parte de nosotros mismos que necesita ser sostenida, acunada, consolada, protegida. En el caso de Carla, era su yo sano, esperanzado y amoroso el que necesitaba un espacio seguro. Creé una imagen visual ahuecando mis manos, mostrando a Carla donde podía poner su esperanza y amor, como un niño herido en los brazos de un cuidador.
Semanas más tarde Carla me dijo que sentía que había hecho las paces y que se sentía lo suficientemente fuerte como para recuperar su esperanza y amor. Ella me dijo que le había mostrado una manera de aceptar todas las partes de sí misma, porque estaba dispuesta a escucharla, aceptarla y todos sus sentimientos, y darle el tiempo para estar con su furia. No sentía que hubiera podido asistir a ese trabajo si la habían avergonzado, juzgado o negado.
Carla murió poco después. Cuando pienso en Carla ahora, recuerdo una instantánea del tiempo mientras sostenía mis manos ahuecadas hacia ella y ponía sus dos manos en las mías. Ese momento fue un acto de fe en sus propios poderes de resolución y curación, y en mi capacidad para nutrir y salvaguardar una parte preciosa de ella. Y en el instante siguiente recuerdo el momento en que ella pidió su esperanza y su amor, y el coraje que debió haber llevado creer en la posibilidad de la paz. Esa paz también fue su curación.
