He hecho interminables conferencias públicas durante muchas décadas y todavía no he trascendido completamente mi miedo. Además, hay una excelente posibilidad de que nunca lo haga.
A día de hoy, prefiero estar parado cuando alguien me presenta, para no marearme y desmayarme en el proceso de levantarme de la silla. Y cada vez que me acerco al podio, todavía quiero que las cosas salgan a la perfección.
Pero la verdad es que tengo un factor de excitación extremadamente alto: una capacidad aparentemente ilimitada para derrames, roturas, tripage y colisiones con objetos inanimados. Nadie elige ser un schlep frente a una gran audiencia. Cuando me equivoco, todavía albergo fantasías de que el piso del escenario se abrirá y me tragará entero.
Pero también aprendí a honrar el miedo y el temblor que continúan atrapándome antes de cada presentación pública. El miedo escénico a menudo se caracteriza como una forma de narcisismo, un sobre-enfoque paralizante en la imagen del yo que uno presenta al mundo. Pero lo opuesto es verdad.
He llegado a ver la ansiedad del habla como un signo de integridad fundamental. Me parece que aquellos de nosotros que enfrentamos a nuestro público con las rodillas débiles y las entrañas palpitantes, entendemos muy bien la humanidad esencial que compartimos con nuestro público. Sabemos en nuestros huesos que no somos mejores ni estamos más evolucionados que las personas que se sientan delante de nosotros, sin embargo, estamos siendo invitados a fingir eso.
El mandato del podio: falsa infalibilidad y aspirar a la perfección. Acercarse a una audiencia frente a esa demanda, incluso cuando no lo creemos, es una experiencia angustiosa.
Hablar en público seguramente me enseñó una cosa o dos. Aprendí que nunca voy a trascender el miedo, pero no necesito dejar que me detenga. Aprendí que la supervivencia es un objetivo perfectamente razonable para establecerme la primera docena de veces que enfrento una situación temida. Aprendí a observar mis peores errores de una manera curiosa y amorosa. Aprendí a aferrarme a la balsa salvavidas que es mi sentido del humor.
Aprendí que debo aparecer.
Finalmente, aprendí a ver mis peores fracasos como un regalo para mis hermanas y hermanos, quienes, al observar mis flagrantes imperfecciones, pueden reunir el coraje para subirse al podio ellos mismos. Esa lección seguramente vale la pena el precio de la admisión
