A veces, lo que nuestros seres corporales saben no es obvio. Lo mismo ocurrió con el caso de la gripe que contraje hace dos semanas. Fue un lunes por la noche. Los síntomas comenzaron tan pronto como presioné "publicar" en mi última entrada de blog. Mi piel se sentía caliente y espinosa. Duele moverse. Me sentía generalmente extraño, torcido en mí mismo. Me apresuré a conseguir que todo y todo el mundo se lavara y me acostara lo antes posible, para que yo también pudiera hacerlo.
El martes por la mañana fue peor. Me puse de pie y casi me desmayo. La náusea revolvió mi estómago; Me rompí en un sudor frío y pegajoso. No está bien. Me sentí como si me dieran vuelta. Me dolía la piel y tiraba cuando me movía. Mi cabeza reverberó con un dolor reluciente. Puse mi mira en la cama, preguntándome. ¿Por qué esto? ¿Porqué ahora? El blog había sido el último de varios trabajos que necesitaba completar antes de meterme en un gran proyecto que tenía hambre de hacer. ¿Mi yo corporal sabe algo? Mi mente estaba en blanco.
Mientras me arrastraba a la cama, una ola de alivio me inundó. No tengo que ir a ningún lado, hacer nada, ser nadie. No tengo que pelear. Puedo descansar. El destello de alivio pronto fue tragado por una feroz incomodidad. No quiero estar aquí Mi ser corporal era un ambiente hostil, y quería salir. Ahora.
Doblé hacia atrás y me dispuse a curarme. Probé el ciclo de respiraciones. Probé respiración circular. Intenté colores y luces e inundé mi cuerpo con sentimientos de amor. No pude mover el dolor. Ninguno de mis métodos, probado y verdadero, funcionaba. El dolor disminuiría ligeramente, solo para colapsar al más mínimo quiebre de concentración. No pude encontrar una forma de hundirme en él y atravesarlo hacia una fuente más profunda de salud, como lo hago a menudo. Algo más estaba pasando.
Mientras tanto, mi mente clamaba implacablemente. Inquietamente obsesionado con los correos electrónicos no respondidos en mi bandeja de entrada, mi mente seguía componiendo mensajes de "¡Estoy enfermo!", Que estaba demasiado enfermo para enviar.
Me preguntaba: ¿qué sabe mi cuerpo? ¿Qué se supone que debo hacer con este dolor? No tenía ideas Sin ideas. Solo vague sin sentido. Era como si el dolor fuera una pared que separara mi mente parlotea del conocimiento silencioso de mi ser sensorial. Privado de su terreno sensorial, mi mente estaba sin sentido, perdida, en el exilio. Se estaba ejecutando en círculos, sin poder conectar con ninguna idea, sin poder mover mi ser corporal de ninguna manera.
Un pensamiento se abrió paso: tal vez mi mente siempre es dependiente, siempre incapaz de funcionar sin su base sensorial.
A medida que avanzaba la mañana, también lo hacía la enfermedad. Envuelto en vellón, amontonado bajo dos edredones de plumas, en un calmoso día de verano, convulsioné con frío. Traté de comer. Todavía estoy amamantando a mi hijo de trece meses. Dos bocados y no pude tragar a otro. Fue extraño. No tenía congestión ni digestión alterada; sin dolor de garganta, tos u otra dolencia tubárica. Nunca había sabido que esta capa de mi ser sensorial podía registrar tanto dolor sin involucrar al resto. ¿Que esta pasando?
Me registré con una enfermera para asegurarme de que no me faltaba nada obvio. Ella recomendó Tylenol. Nunca tomo Tylenol. La botella en la parte inferior del cajón de nuestro baño lucía una fecha de vencimiento de 2003. Tomé dos. En veinte minutos, sentí los efectos entumecedores. Mi cuerpo calló y me quedé dormido, esperando que mi ser corporal sanara sin mí.
Esa noche estaba demasiado hambriento para dormir, demasiado nauseabundo para comer. Me quedé despierto, demasiado caliente y demasiado frío, con la cabeza palpitante, encaramado a mi lado, tratando de hacer espacio para un niño inquieto que no podía entender por qué la leche no vendría.
Una corriente me mantuvo en movimiento. Agua. Podría beber. Yo quería beber Tuve que beber Botella tras botella de agua clara, fresca y limpiadora. Por lo general, me enferma beber agua con el estómago vacío. No fue así.
El jueves por la mañana, el dolor finalmente, de repente, lo dejo ir. Una gran sábana metálica cayó desde la parte posterior de mi cabeza y se deslizó. El cielo se abrió sobre mí. Mi yo corporal comenzó a reaparecer. Me hundí y comencé a reconectarme con mi ser sensorial.
Me sentí débil; Los ecos del dolor temblaron en los bordes de mi conciencia. Sin embargo, la alegría se reunió constantemente. La comida era repugnante, pero busqué, tratando de imaginar algo que quisiera. ¿Saltines y ginger ale? Geoff fue a la tienda de la esquina y compró la única caja de galletas saladas en el estante. Estaba polvoriento; las galletas estancadas. Los metí en el horno, mordí algunos y me detuve, queriendo querer comer.
Horas más tarde, un primer aliento de hambre regresó. Fue la sensación más dulce que jamás haya sentido. ¡Oh, estar hambriento! ¡Para querer alimentarme! ¡Para poder darme el placer de nutrirme! ¡Ser capaz de sentir y moverse con las sensaciones de satisfacer este deseo que permite la vida!
Este dulce hambre, es lo que mi cuerpo sabe.
Fui cuidadoso El hambre era frágil. Presté atención, deseando siempre prestar tanta atención.
Luego, cuando empecé a comer pequeñas cantidades, galletas y queso, sentí el zumbido. Mi ser corporal estaba tarareando. Zumbador. Me acosté y cerré los ojos para investigar. Hubo un resplandor, un halo vibrante, que emanaba de la forma de mi ser corporal. Corrientes de energía cruzadas y giradas, en colores brillantes y texturas complejas. Mi ser corporal zumbaba en respuesta a la comida, en celebración de su propio hambre saludable, en su regreso a la conciencia. Mi mente descansaba en su abrazo.
Los pensamientos brillaron, las dulces ideas que había estado anhelando. Este zumbido soy yo. Es el movimiento que me está haciendo. No es solo un zumbido lo que escucho; es el zumbido a través del cual oigo, el medio en el que cualquier conciencia de que "yo" tenga, cualquier idea o imaginación, aparece como ondas y ondas, patrones de posibilidad. Cualquier pensamiento que tengo y soy es un eco vibratorio de este zumbido corporal.
Pronto estaba nadando en agradecimiento por este regalo inexplicable. La fiebre había encendido una nueva conciencia sensorial, un registro de la posible experiencia que yo extraería una y otra vez en busca de información. Ya lo sabía: era lo que necesitaba para completar el proyecto que había estado tan ansioso por comenzar.
¿Qué sabe un cuerpo? Cómo tararear Cómo sanar Cómo transformar el dolor en comprensión Cómo bailar
