¡Basta ya! Suicidólogo da la bienvenida a la muerte

"Tengo 90 años, no creo que tenga 95, 94. No creo que tenga 91.

"He expresado mi desilusión por haber llegado con vida a la sala de emergencias, donde lloré de desilusión, '¡Oh, maldición!'

"¡Era el momento perfecto para morir, creo, ya es suficiente!"

Estas son las palabras recientes de Edwin Shneidman en una presentación de diapositivas de audio en el LA Times, "Waiting for Death".

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Shneidman llegó a 91 y murió el pasado viernes 15 de marzo, dos días después de su cumpleaños.

Aparte de sus conmovedores comentarios, Shneidman pasó la mayor parte de su larga vida contemplando la muerte, siendo profesor de tanatología en la UCLA y fundador de la Asociación Estadounidense de Suicidología.

Shneidman quedó fascinado con el suicidio cuando trabajaba para VA como pasante de psicología, luego de que le pidieran que escribiera una carta a la familia de un soldado que se ahorcó. Llegó a creer con Camus que el suicidio es el "único problema filosófico verdaderamente serio". Continuó trabajando en la prevención del suicidio, creyendo que dos preguntas sencillas son clave para el tratamiento:

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Shneidman también desafió la idea de Elizabeth Kubler-Ross de que la muerte sigue una progresión ordenada a través de fases: negación, enojo, negociación, depresión y aceptación, pero que implica una "colmena de emociones".

Como alguien que dedicó su vida a la prevención del suicidio, Shneidman no era Szazian, pero no descansaba sus ideas en una fe religiosa. Más bien, él era un ateo que creía -de forma consistente con su educación judía- que después de la muerte vivimos genéticamente, y en memoria e influencia, pero no en ningún ámbito espiritual. Llamó a eso un cuento de hadas reconfortante.

Hace poco leí a Julián, de Gore Vidal, una novela sobre Juliano el Apóstata, el último emperador romano no cristiano. Uno de los mentores de Julian se pregunta por qué tememos la pérdida de conciencia y la oscuridad después de la muerte, cuando no tenemos miedo de la falta de conciencia y la oscuridad antes de nuestro nacimiento. ¿Cual es la diferencia?

Pero él no temía a la muerte, como se puede discernir por su amarga decepción al llegar a vivir a la sala de emergencias. Dijo que morir es fácil. Una de las cosas en la vida que se hace por ti.

"Morir es fácil" me recuerda al actor Edward Gwenn-Kris Kringle en Miracle on 34th Street, quien en su lecho de muerte bromeó: "Morir es fácil. La comedia es dura ".

Pero esa es otra historia. O tal vez esa es esta historia. Morir es fácil, hagamos lo que hagamos en la vida-comedia o tragedia-es difícil.

Los comentarios de Shneidman, "¡ya es suficiente!" Me hacen recordar el trabajo que hago con personas muy mayores en hogares de ancianos. Es bastante común para mí escuchar, ya es suficiente. O como dijo uno de mis clientes: "No planeo suicidarme, pero si me despierto muerto, no me quejaré".

Los médicos, desafortunadamente, pusimos una etiqueta de diagnóstico en estos enunciados, ideación suicida pasiva, y tenemos drogas y procedimientos listos para ir cuando escuchamos esto.

No soy necesariamente un Szazian tampoco, pero ¿quién soy para medicalizar esta condición humana tan intrínseca?

¡Basta ya! simplemente, funciona para mí.

En mi vida personal, estaba mi tía Fanny, Faiga, analfabeta en inglés, pero podríamos hablar del Tolstoy que ella leyó en yiddish.

En sus noventa años, se quedó ciega, probablemente la diabetes, y está en un hogar de ancianos. Los tiempos han cambiado. Los viejos y los débiles ya no se quedan en casa con la familia, un cambio de mi propia infancia con mi abuela, Bubbe, la madre de Fanny. Mis primos, los hijos de Fanny, Heschy y Schimmy, son viejos y frágiles en Florida. Fanny se quedó mientras el Williamsburg de su juventud pasó por cambios en Estados Unidos, nuevos inmigrantes, nuevas culturas y nuevos idiomas extranjeros. Mi madre solía visitar regularmente en el autobús con su hermana, Estelle. Cuando estaba en la ciudad, los llevaba a la casa de reposo de la tía Fanny en Coney Island Avenue, una concurrida franja comercial. La casa de aspecto cuadrado y anodino estaba atascada entre proyectos de viviendas de gran altura, tapiceros, tiendas de chatarra y fiambres de diversas etnias. La confusión de zumbido floreciente de la casa coincidía con las calles agitadas en las que estaba incrustado. Había poca separación de la calle. Abriste la puerta de entrada y allí estaba todo, sin vestíbulo, la estación de enfermería a tu derecha, las habitaciones de los residentes directamente frente a ti.

La tía Fanny me demostró que las mentes sanas no siempre viven en cuerpos sanos, y pueden terminar viviendo en hogares que no están en casa. La tía Fanny se sentaba en el pasillo, afuera de su habitación, mientras sus hermanas discutían y preguntaban por un vaso de agua.

No más Tolstoy para ella.

Pregunté por libros en cinta. Los tenían en Yiddish.

"Ella no está interesada", dijo mi madre. "Todo lo que ella dice es 'Genug shoyn! ' ¡Basta ya!"

Genug shoyn es yiddish por ideación suicida pasiva.

Un espíritu afín a Edwin Shneidman, y ¿quién puede discutir eso?

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Puedes escucharme hablar sobre mi libro, Nasty, Brutish y Long, en Penguin Podcast. También disponible en Itunes.