Reflexiones sobre el asesinato en masa en Pittsburgh

Una mujer de 97 años, un bebé y el Árbol de la Vida.

Cuando ayer llegó la noticia de que ocurrió un asesinato masivo durante la ceremonia de nombramiento de un bebé en una sinagoga, mi mente inmediatamente se puso a pensar si tal vez ese bebé y sus padres fueron asesinados junto con otros bebés y niños. Y luego, las noticias de hoy revelaron la lista demasiado larga de los nombres y edades de los asesinados. No hay bebés ni niños. En cambio, la mayoría de las víctimas habían vivido al menos, si no mucho, más de la mitad de sus vidas, y la víctima de más edad tenía 97 años. Podrías decir algo, al menos no fue una vida tan corta. O, por otro lado, es posible que no pueda sacudirse el hecho de que alguien pueda vivir tanto tiempo solo para ser asesinado al final debido a su religión, en un país fundado en la idea de la libertad religiosa.

Fuente: Deborah J. Cohan, Ph.D.

Durante todo el día me obsesioné con el hecho de que una mujer de 97 años de edad murió de virulento antisemitismo en un lugar llamado de todas las cosas el Árbol de la Vida. Y me he obsesionado de manera similar con lo que significa tener ocho días de vida (suponiendo que si esto fuera realmente un bris, tuvo lugar ocho días después del nacimiento de este infante de acuerdo con la tradición judía) y fui bienvenido al mundo en medio de rituales, bendiciones, oraciones y tradiciones ricas y antiguas, al igual que otras 11 personas están siendo asesinadas por lo que todo esto representa para esta comunidad. Sigo preguntándome cómo este niño eventualmente se enterará de los eventos de este día que trataron de honrarlo. Los padres les dicen a los niños: “El día en que nos reunimos todos para celebrarte y celebrar la vida en la sinagoga de nuestra familia, un hombre violento irrumpió en los servicios para tratar de matarnos a todos porque somos judíos”.

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Esto es lo que veo: la muerte causada por el odio. Nacer en medio de tanto odio. Un árbol de la vida resistente que tiembla en un paisaje dañado y devastado, quemado por el odio.

Esta mañana, me senté en el sofá hablando con mi pareja, sintiéndome bastante desesperada e indefensa. Principalmente porque nada parece servir como una llamada de atención necesaria en lo que se siente como una sociedad muy rota. Ningún grupo parece inmune; Ningún lugar parece inmune. Me dirigí a mi compañero y le dije lo que podría ser la cosa más morbosa que jamás haya pronunciado, que tal vez lo único que no hemos visto que podría incitar a un cambio en los legisladores es a docenas de bebés asesinados en una guardería de un hospital. Porque los bebés recién nacidos obtendrían más simpatía que los judíos y los negros y otros grupos vilipendiados. La mente puede ir a lugares terribles cuando escucha, y se le pide que contenga, tanto horror.

Un viejo amigo de la escuela secundaria de Cleveland que publicó en Facebook cómo lo que sucedió ayer en Pittsburgh no es más trágico ni significativo que cualquiera de los otros asesinatos odiosos basados ​​en nociones limitadas de raza y etnia, pero como judío, admitió que se sentía más identificable Ahora que su hijo iba al templo con más frecuencia para las celebraciones de sus amigos por el Bar y Bat Mitzvah, mi amigo se sentía más vulnerable.

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Lo entiendo. Nací en una familia judía. Tuvimos amigos de la familia que escaparon del Holocausto en la Alemania nazi. Mi madre tiene otro querido amigo que perdió a su madre en el Holocausto. El tío de mi ex esposo tenía una parte de su cuello removida por los nazis. Era un hombre encantador y sonriente cuya deformidad me recordaba lo grotesco que puede ser el odio.

He estado en los museos y memoriales del Holocausto y en la casa de Ana Frank cuando estaba en Ámsterdam, y aun así, tanta destrucción y odio pueden comenzar a parecer casi abstractos. Hasta que no lo haga y hasta que no pueda. Hasta los fines de semana como este, cuando está perfectamente claro que hay personas caminando por ahí que quieren que gente como yo muera. Simplemente porque somos judíos.

Cuando me piden que identifique mi religión, tiendo a decir que nací en una familia judía, no he sido afiliado, no asisto a un templo, fui a uno durante un par de años cuando era niño hasta que le conté a mis padres unos meses antes de mi programó la mitzvá de murciélagos de que no quería uno y que deberían gastar sus cuotas de membresía en otra cosa, y que si bien no siento ninguna conexión con la religión o lo que mucha gente llama Dios, siento lazos culturales de ser judío, algo que muchos menos Los judíos observantes y no religiosos saben bien como una distinción, pero eso puede ser más difícil de explicar a nuestros amigos cristianos, ya que toda nuestra cultura está tan saturada en el cristianismo.

Cuando he vivido en áreas geográficas con una fuerte comunidad judía, o cuando estaba en mi programa de doctorado en la Universidad de Brandeis, el hecho de haber nacido judío e identificarme con él como lo hago no fue nada que explicar. Pero cuando vivía en Texas y ahora que vivo en Carolina del Sur, me siento más interesado en reclamar mi derecho de nacimiento o al menos recordar a las personas que existen otras cosas además del cristianismo en el mundo. En la universidad donde soy profesor, soy una de las dos personas que trabajan aquí que son judías, y en seis años, creo que he tenido un total de dos estudiantes judíos, aunque he enseñado a más de 1000 estudiantes aquí. Incluso tengo alumnos que dicen no haber conocido a judíos. Eso está bien siempre y cuando salgan de la clase conmigo, entendiendo algo sobre la dinámica de la opresión, los privilegios, la justicia social y los derechos humanos.

Todo esto me recuerda a un increíble poema de Pat Parker titulado “Para la persona blanca que quiere saber cómo ser mi amiga”, en la que dice: “Lo primero que debes hacer es olvidar que soy negro. Segundo, nunca debes olvidar que soy negro ”. Sustituye al negro por judío y entiendes cómo vivo mi vida.

Sé que son los aspectos de nuestras identidades donde podríamos haber experimentado el dolor de la opresión y el borrado lo que nos preocupa más en reclamar esos aspectos, nombrarlos, derivar un sentido de orgullo y resistir la invisibilidad y la marginación. Este es a menudo el caso de aquellos que se identifican como LGBTQ, discapacitados, pobres, etc. Cuando hay personas que se empeñan en detenernos y extinguirnos, tiene sentido que nos gustaría mantenernos firmes y apreciar esa parte de lo que somos. y hacerlo visible y real y por lo tanto más humano.

Ahora más que nunca, nuestra nación se beneficiaría de las enseñanzas de la comunidad judía al participar en tikkun olam, una expresión hebrea para reparar y sanar el mundo.

Los que ocupamos lugares en grupos oprimidos somos nuestros propios árboles de la vida, inclinados por el viento pero sin romper, mostrando una fuerza flexible. Un árbol de la vida tiene que ver con la conexión, la unidad y una manera de vivir en armonía con el resto del mundo. Que ese niño pequeño nombrado y honrado en la sinagoga de Pittsburgh eche raíces que han sido plantadas por los miembros más antiguos y hacen crecer el árbol.